Иногда мне кажется, что я чёрствый и бесчувственный сухарь, не способный на человеческие чувства, потому что легко воспринимаю истории, как кто-то болеет раком, у кого-то умирает ребёнок и прочее. Но при этом меня сейчас порвала в клочья история Георгия Милляра. Он в старых русских сказках играл Бабу-Ягу. У него под конец жизни должен был быть творческий вечер в зале, который вмещал 850 мест. Он купил на свои деньги 850 альбомов, сам сделал в каждом рисунок. И никто не пришёл.

Людям свойственно жалеть умерших и вообще сочувствовать только тому, что связано со смертью. Я никогда этого не пойму. Ну что смерть? Да смерть, блин, это охуенно, это покой, это отсутствие боли. Как вообще можно её бояться, когда жизнь вот такая? Когда мы не нужны друг другу, когда мы стараемся, всю жизнь за что-то боремся, бьёмся, и всё равно остаёмся в полном одиночестве? Да какой рак вообще сравнится с разбитым сердцем, с осознанием своей ненужности, как у него? Я представляю, как это, прийти с этими своими альбомами и увидеть пустоту, чёрноту. И эта история не единственная в своём роде, таких брошенных и забытых полно. И я бы поняла, будь в жизни какая-то справедливость, если б брошенными и забытыми оказывались те, кто это заслужил. Но реальность другая. 

Мне жаль, что не существует рая. Жаль, что людям, которым вот так разбили сердце, не будет счастья когда-нибудь потом. Ничего не будет. Плюс только в том, что и осознания этого "ничего" тоже не будет, т.к. само сознание умрёт. Ни в чём нет смысла.