Приползла домой с дикой головной болью и лошадиной усталостью. И это был только понедельник. Сегодня моё желание умереть обострилось в очередной раз, ибо нахуй такую жизнь.

Боюсь опять заболеть. Боюсь по той причине, что болезни меня не убивают, к сожалению, а только мучают. А мучений мне и без болезней хватает. Ощущение, что подыхаю, но оно обманчиво. Умереть не так просто, к сожалению, особенно когда этого хочешь. Я бы даже так сказала: чем сильнее ты этого хочешь, тем меньше вероятность, что это случится. Т.е. рано или поздно умрёшь, конечно, но ключевое слово именно поздно. Умрёшь в глубокой старости, утопая в собственных испражнениях. А глупые людишки по-прежнему будут жалеть тех, кто умер молодым, считая, что им не повезло. Да, блять, конечно. Куда больше повезёт подохнуть в 94, будучи неспособным даже жопу себе подтереть. Вот это везение, вот это победа. А умереть молодым, не успевшим вкусить дерьмо мира полной ложкой - это, разумеется, горе.