И в пролёт не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа.(с)
Почему-то никогда не любила Чехова. Мне стыдно в этом признаваться, т.к. он считается гениальным (наверное, таковым и является), но вот меня не пробирало, не захватывало, не трогало. Особенно рассказы. Если пьесы шли более или менее, то рассказы прям туго и со скрипом. Какое-то отторжение. Не знаю, как объяснить, но во всех его рассказах я постоянно чувствую гнильцу. Конкретно - в людях, в героях. Моё и без того мизантропичное сознание от них ещё больше мутируется, расцветает, множится, и внутри так гадко и грустно становится, что хоть вой. Может, так и задумано? Он показывает людей кончеными мудаками, коими они (в большинстве своём) и являются. Может, так оно и надо, это честно? Но тянет-то читать нечто обратное, возвращающее веру в добро, в справедливость, в честность, в благородство. Поэтому я от Чехова увиливаю, прячусь, избегаю его текстов, но вот сегодня чёрт дёрнул прочесть очередной - "Скрипка Ротшильда". Цепануло название (я часто ведусь на названия, что-то вдруг торкает и тянет, тогда рвусь читать, всё бросая). И, как итог, опять хоть на луну вой от тоски и омерзения. Чего я ожидала вообще? Это же Чехов, алё, там всегда подобное. Но нет, окунулась снова в озеро с говнецом... Хорошо, когда литература помогает тебе найти ответы на какие-то собственные болезненные вопросы, но нет ничего хуже того, когда литература только множит и раздувает эти самые вопросы (или рождает новые). Вот Чехов никогда не отвечает, он только множит то, что во мне кричит. Но причина тут понятна - он задаётся теми же вопросами, сам всю жизнь ищет на них ответ. И не находит. И никто не находит. Потому что ответа-то нет.
А какие произведения у него тебе особенно не нравятся? (Блин, прямо разговор об увлечениях двух мизантропов))
Я тоже именно про эти вопросы. Есть ли в жизни смысл, кроме выживания? И где этот смысл можно найти?