Сегодня на Ваське опять какая-то группа играла и пела песни Цоя. Очень здорово. Каждый раз хочу снять на видео, но почему-то стесняюсь.

Антон заваливает смсками. Никак не хочет понять, что у меня нет сил на весь этот бред а-ля "Всё будет хорошо! Время поможет!". Нихуя не будет хорошо. И время нихуя не поможет. Поможет только смерть. Но она, блять, за мной не приходит, хотя я зову её каждый грёбаный день. Тут напрашивается вопрос, мол, а почему бы не совершить суицид? Но не так всё просто. Во-первых, я не могу так поступить с отцом, моя смерть его уничтожит морально, я не готова взять на душу подобный кошмар. Во-вторых, от судьбы не уйдёшь. Если тебе не суждено подохнуть, то даже, казалось бы, в самом вероятном способе суицида можно умудриться выжить, только стать либо калекой, либо закончить свои дни в психушке. А это пиздец. Почему умирают всегда те, кто хочет жить? Почему бы не дать возможность умереть таким, как я? Типа я не достойна смерти, да? Типа смерть - это слишком хорошо для меня? Надо ещё тут погнить, пока тело от старости в песок не рассыпется? Почему люди так цепляются за жизнь? Что за дебилизм? Никогда этого не пойму. С удовольствием поменялась бы местами с кем-нибудь смертельно больным. Пусть там сверху ловят меня на слове и приводят в исполнение. Нахуй эту жизнь. Нахуй.

Мне ничего не нужно без Марины.