Мне никогда не жаль мëртвых, даже если это дети, потому что где-то внутри меня сидит мощная уверенность в том, что лучше смерти нет ничего, что это мир и покой, которого не достичь при жизни. Здесь боль и бесконечный мрак, а там нет ничего. Здесь разочарования, слëзы, предательства, одиночество, а там нет ничего. И в этом ничего и есть счастье, потому что ты его не осознаешь, тебя уже нет. Люди так глупо цепляются за жизнь, а что в ней? Ну что? Мимолëтная крупинка счастья (а у некоторых нет и мимолëтной). Ничто так не триггерит, как высказывания из разряда "Главное - выжил" о тех, кто навсегда искалечен физически. Тот же Роман Костомаров. Выжил, но что ж это за жизнь? Или люди, которые с войны самоварами возвращаются - тоже вот выжили. Мол, жизнь - главная ценность. Ценность? Да грош ей цена. Даже не грош, а ноль, гроша за неë жалко. Даже если ты богат, красив, успешен, зачем? Ну в чëм смысл? Чем наполнен этот мир, кроме страданий (не твоих, так твоего соседа)? Это бесконечный клубок хаоса и тьмы. Счастье из него выбраться, счастье. Мëртвые - единственные счастливые люди, а кладбище - самое позитивное место, потому что там уже никому не больно. В каких бы муках они ни умирали, эти муки были при жизни, а смерть принесла покой и свободу. Смерть - горе только для близких, которые потеряли любимого. Это я могу понять, вот их действительно до слëз жаль. Матерей, у кого умер ребëнок, но не самого ребëнка, потому что он счастливчик, он вырвался из ада. Я завидую, я безумно завидую мëртвым, всем тем, кто пролез без очереди. Это несправедливо. Это несправедливо. Я должна быть на их месте, я давно это заслужила, я родилась по ошибке, меня не должно было здесь быть никогда.