Вроде бы болезнь отступила. Вообще у меня, кажется, довольно неплохой иммунитет, потому что почти со всеми простудными заболеваниями я умудряюсь справляться за 1-2 дня, даже не прибегая к лекарствам. Последний раз, когда я болела продолжительно, был ещё на работе архивариусом (в 2020, кажется). Ещё до пандемии точно, может даже в 2019. И надо бы радоваться тому, что я такой супермэн, но мне почему-то грустно и страшно. Как будто у меня никогда не будет смерти, будто я какая-то вечная, непробиваемая. Будто я в бесконечном дне сурка и переживу всех. Я страшно этого боюсь. Я даже короной не заболела ни разу. Меня реально надо сдавать на опыты. Вспомнился анекдот:
Я: завещаю своё тело науке.
Учёные: подпирают моим телом дверь, чтобы не хлопала.
Продолжаю читать сборник рассказов Стивенсона. Прочла уже вот эти:
- Вилли с мельницы (Стоило прочесть только ради вот этой мысли: "Оттого, что я любил смотреть на равнину, мне хотелось туда спуститься - а ведь оттуда я уже не мог бы на неё смотреть")
- Окаянная Дженет (Какой-то бред про священника и одержимую женщину, которую он приютил. Бред, потому что кончается ничем, вот буквально. Дочитываешь и думаешь - И? И? И ничего)
- Весёлые Молодцы (Ещё бОльший ниочёмный бред, чем предыдущее. Про остров с крутыми скалами, об которые бились корабли. И про челов, которые мечтали эти корабли обворовать, сходя при этом с ума. И опять кончается ничем. Я даже не преувеличиваю, буквально ничем)
- Маркхейм (Опять про дьявола. Мог бы получиться неплохой рассказ, но конец так разочаровывает, что перечёркивает все плюсы)
- Олалла (А вот это хороший рассказ, очень увлекательный. Правда, конец, опять же, подкачал, на мой взгляд. Хотя, тут спорно. С одной стороны, я совершенно не понимаю главную героиню, но понимаю, что хотел заложить в это автор. Иногда мне кажется, что в большинстве трагичных историй о любви трагедию создают сами герои. И выдумывают препятствия, которых по факту нет. Точнее, они есть, но не таких непреодолимых масштабов, как те себе рисуют. И вот это подбешивает. Читаешь и думаешь - ну камон, вы серьёзно? И вот это любовь, вот это? Да вы же и не пытаетесь быть вместе. Я не понимаю. Я бы за любимым человеком сквозь огонь, воду и медные трубы пошла, послав при этом нахуй весь мир)
Следующий рассказ как раз будет "Странная история доктора Джекила и мистера Хайда", ради которого и была куплена книга. Надеюсь, не разочарует. Мне кажется, я стала слишком придирчивой. И меня саму это расстраивает. Завидую людям, которых восхищает почти любая история, даже самая банальная. Я чувствую себя каким-то старцем, который заранее знает все истории и жадно пытается найти хоть что-то новое и оригинальное, хоть что-то цепляющее, шокирующее, трогающее. Но, кстати, некоторые наши классики меня впечатляли. Например, Достоевский. Из иностранных с ним только Гюго и Дюма для меня были сравними по степени моей вовлечённости. Там как раз то, что я люблю - душевные трансформации, некий путь, катарсис, много философии и морали. А у Стивенсона пока очень бледные герои. Вроде он и характер им прописывает, но чего-то не хватает, не цепляет. Нет глубины. Чаще всего после прочтения только один вопрос: "Зачем это было написано?". При этом читается-то легко очень, быстро. Я вообще не замечаю, как летят страницы. Но это всё равно что какой-нибудь лёгкий сериал - посмотреть можно, но он не даст никакой пищи для ума.