"Понимаешь, - говорит он, - жизнь не течёт по прямой. Она - как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнаёт их. Принято думать, что время, в котором ты, - новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор. Их на самом деле совсем не много, этих узоров."
Дочитала книгу Мариам Петросян "Дом, в котором...". Я очень много слышала о ней: буквально на каждом шагу, за каждым углом, от каждого второго. И решила, что надо обязательно ознакомиться с тем, что затронуло так много сердец. С первых же страниц чувствовалось, что это нечто необыкновенное в плане подачи сюжета. Сам сюжет тоже необыкновенен, хотя об этом узнаёшь не сразу. Книга как по волшебству засасывает в себя, погружая в какой-то совершенно другой, свой мир. Это одно из тех произведений, в которые читатель либо влюбляется сразу же, либо уже никогда. Тут нет какого-то отрезка в 20-100 стр., которые необходимо преодолеть, "чтобы стало интересно". Ты или прыгаешь в омут с головой, или так и остаёшься на краешке обрыва, искренне не понимая, что же там такое внизу. Я прыгнула. И вся книга для меня была одним бесконечным полётом, как у Алисы, когда та падала в кроличью нору. И пока летишь, перед глазами мелькают обрывки, словно кусочки паззла, из которых постепенно собирается общая картина. И даже закрыв последнюю страницу, я не ощущаю, что полёт прекратился, а картина собрана. Руки продолжают машинально искать кусочки и заполнять пустоты, обдумывать снова и снова, вспоминать, переживать по-новому, потому что конца нет и не может быть, ведь история - это не прямая, а круг.